Ritmo "Una historia de hombres, en un movimiento macabro"

 Tan solo el alba se movía en la quietud de aquel pequeño patio de la prisión española -un alba anunciadora de muerte- mientras aquel joven gubernamental se erguía frente a un piquete de Ejecución. Los preliminares habían terminado. El grupito de las autoridades se había situado a un lado para asistir a la ejecución y ahora la escena se cuajaba en un penoso silencio.

Desde el primero hasta el ultimo, los rebeldes habían conservado la esperanza de que su Estado Mayor enviaría la orden para sobreseer la ejecución. Pues el condenado era adversario de su causa, pero había sido popular en España. Era un brillante escritor humorístico que había sabido regocijar ampliamente a sus compatriotas.

El oficial que mandaba el piquete de ejecución conocía personalmente. Eran amigos antes de la guerra civil. Juntos habían obtenido sus títulos en la universidad de Madrid. Juntos habían luchado para derribar la monarquía y el poder de la iglesia. Juntos habían bebido, habían pasado noches enteras en las mesas de los cafés  reído, bromeado y dedicado largas veladas a discusiones de orden metafísico. De cuando en cuando, se habían peleado por culpa de los diversos modos de gobierno. Sus divergencias de criterio eran entonces amistosas, pero por fin, habían provocado la desdicha y el trastorno de toda España.

Y habían llevado a su amigo ante un piquete de ejecución.

Pero ¿para que evocar el pasado? ¿para que, azonar?. Desde la guerra civil, ¿para que servia el razonamiento?. En el silencio del patio de la cárcel, todas aquellas preguntas se agolpaban, febriles, en la mente del oficial. No había que hacer tabla rasa del pasado. Solo contaba el porvenir. ¿El porvenir?, un mundo que le privaría de muchos antiguos amigos.

Aquella mañana era la primera vez que habían vuelto a encontrarse desde la guerra. No habían dicho nada. Habían cambiado solamente una sonrisa mientras se preparaban a entrar en el patio de la prisión.

El trágico alborear dibujaba unas rayas plateadas y rojas en el muro de la cárcel y todo respiraba una quietud, un descanso cuyo ritmo se unía al sosiego del patio, un ritmo de latidos silenciosos como los de un corazón. En aquel silencio, la voz del oficial que mandaba el pelotón retumbo contra los muros de la cárcel:"¡Firmes!".

Al oír aquella orden, seis subordinados apretaron sus fusiles y se irguieron, la unidad de su movimiento fue seguida de una pausa en cuyo transcurso hubiera debido darse la segunda orden. Pero algo sucedió durante aquel intervalo, algo que vino a quebrar aquel ritmo. El condenado tosió, se aclaro la garganta, y aquella interrupción trastoco en encadenarse de los acontecimientos.

El oficial se volvió hacia el prisionero, espera oírle hablar, pero ni una palabra vino de el. Entonces, volviéndose de nuevo hacia sus hombres se dispuso a dar la orden siguiente. Pero una repentina rebeldía se adueño de su espíritu. Una amnesia psíquica que convirtió su cerebro en un espacio vacío, aturdido, permaneció mudo ante sus hombres. ¿Que sucedía?, aquella escena del patio de la cárcel no significaba nada. No vio ya, objetivamente, mas que un hombre, de espaldas contra el muro, frente a otros seis hombres. Y aquellos otros de allí al lado, ¡que aire tan estupido tenían y como se parecían a unos relojes cuyo tic-tac se hubiera detenido de repente!. Nadie se movía, nada tenia sentido. Había allí algo anormal. Todo aquello no era mas que un sueño y el oficial debía evadirse de el.

Oscuramente le volvio poco a poco la memoria. ¿Desde cuandoestaba el alli? ¿Que habia sucedido? ¡Ah si!. El habia dado una orden, pero...¿Cual era la orden siguiente?. Despues de ¡firmes!, venia ¡carguen!, luego ¡apunten! y por fin ¡fuego!. En su inconciencia, conservaba una vaga idea de ello. Pero las palabras que debia pronunciar parecian lejanas, vagas y ajenas a el mismo.

En su azoramiento grito de un modo incoherente, con

una confusión de palabras carentes de sentido. Pero quedo aliviado al ver que sus hombres cargaban las armas. El ritmo de su movimiento reanimo el ritmo de su cerebro, y volvió a gritar, los hombres apuntaron, pero durante la pausa que siguió, unos pasos apresurados se dejaron oír en el patio de la prisión. El oficial lo sabia, era el indulto, recobro inmediatamente la conciencia.
- Alto -grito frenéticamente al piquete de ejecución.
Pero seis hombres tenían el fusil, seis hombres fueron arrastrados por el ritmo, y seis hombres, al oír el grito de <<¡ alto !>> dispararon.


Autor: Charles Chaplin.